Виховання

Діти – це по-справжньому страшно?

Друзі, пора зізнатися: діти – це огидно страшно.
Страшно завжди. Страшно назавжди. Страшно ще до народження і дуже часто страшно навіть уві сні.
І ось яка штука – навіть якщо дітей не хочеться, теж – страшно. Самі знаєте чому.

Зі мною саме так і сталося.
Зустрічаючи подругу, яка заливисто розповідала про щастя мати двох, я перетворювалася в соляний стовп. Соляний стовп не кивав, не сперечався, але продовжував зростати. З кожним словом він тихо клявся ніколи їх не мати.

А потім в тридцять трапилася перша вагітність. Відразу після виходу з кабінету лікаря новину вирушила винуватцеві торжества.
– Розсмокчеться, – сказав він і закурив.
Не розсмокталося. Міцніло і мужало, і заявило про себе як син.
– На тобі! – кричав токсикоз і пхав пів лимона на день.
– Худа! – кричали подруги, лякаючи скелет.
– Товста! – бризкали слиною лікарі місяці три тому.
– Отримуй! – кричало всередині ногами під ребра.
– Не бачимо! – кричали чоловіки, які проходять повз.
– Змінив, – тихо зізнався чоловік, і був тихий розлучення.

Цікаве по темі:

Моєї вагітності було три з половиною місяці, коли лікар, який робив УЗД, дуже стомлено сказав:
– Ольга Миколаївна, здається, бачу проблему.

Проблема підтвердилася. Паніка лилася по шиї вже гарячої річкою. Діти – це лотерея, – нерозумно крутилося в голові. В моєму квитку хтось написав понад номер не до кінця. Так буває. І це дуже серйозно.

– Роби аборт! – заявили лікарі,–В Америці з цим ніхто не народжує.

Так, стоп. Занадто багато страхів. Каша якась.
Туман. Туманіще. Маячня.
В жопу Америку. В жопу.
Мій син буде жити, – написала я в той день у своєму щоденнику. Напис зайняла весь аркуш.

І тут сталося неймовірне, відступило все. Висохли сльози, голова відпустила образи.

М’яко і впевнено жінка всередині мене простягла долоню. Вийди. Ти зможеш. Я знаю твоє справжнє ім’я. Вийди, тебе звуть Мама. Разом ми зможемо.

Шлях Мами був густий, в’язок і довгий. Трубки, катетери, пір’я, шприци, криваві простирадла, крапельниці, операції на крихітних дитячих органах і плач, багато нестерпного дитячого плачу. Він цідився в кожній з нас, слонявшихся коридорами Филатовской з ями замість очей.

Мати всередині мене вела себе безсоромно. Вона купила червону помаду і після не розлучалася з нею вже ніколи.
Червона помада стала її прапором, оберегом, фетишем. Хірурги дивилися здивовано, медсестри перешіптувалися.
Два роки, проведені в лікарнях. Руки лікарів, які готова цілувати, доки дихаю. Нові зустрічі. Нові друзі. Нове життя. Нова я. Мій син. Вже другокласник. Мій світ. Моя гордість.

Десятки книг по вихованню. Страх підняти на нього руку, зруйнувати довіру.
Страх стати йому чужий. Страх, що він впаде, обпечеться, захворіє.
Це, друзі мої, – ніщо.
Наше батьківське справа – боятися. Боятися коректно, тактовно, відповідально, беручи в собі ці почуття. Прощаючи себе. Люблячи. Плекаючи.

Все, що нам потрібно по-справжньому – прийняти долоню внутрішнього Батьків. Батька, який вірить тільки собі. Батька, який буде сильним всупереч.

І єдиний страх, який повинен по-справжньому турбувати – проігнорувати цю долоню.
Є небезпека, що після цього вона перетвориться в кулак і цей кулак буде у Вас жити.

Знаєте, на цій сходинці я вже плачу, а внутрішня Мати гладить мене по голові, мружить сміхотливі очі і запитує:

– Тільки не кажи, що ми сьогодні нікуди не підемо. До речі, ти взяла з собою червону помаду?

Related posts

Leave a Comment